ME APRIETA LA GOMA

Cuando la goma aprieta el mundo desaparece de tu visión. Ya nada te distrae, ni te interesa, solo liberar a esa parte de tu cuerpo oprimida por una goma.

Yo creo que en este mundo, un dia las gomas malvadas, cansadas de cumplir su objetivo de sujetarse siempre a algo o alguien, decidieron emprender camino propio y hacerse notar. Que si una goma cumple su objetivo de manera normal, es decir, imposibilita que se te caiga el pantalón pero no decide llegar a tu espalda a través de tu barriga, todo el mundo la ignora. 

La cosa debió ir asi:

un dia, en la asamblea de gomas, donde las negras y blancas eran las dominantes, una timida goma de calcetín, de esas que parecen hilillos de plastelina como el fuel del Prestige segun Mariano Rajoy, se le ocurrió decir:

- estoy algo cansada de estar siempre en los bajos, y ¿para qué? un buen dia, mi compañera de calcetín decidió salir a mirar el mundo y un par de dedos, al verla fuera, estiraron y estiraron de ella hasta sacarla y ahi me quedé yo, sujetando el calcetín solita, con todo ese peso del algodón y ella... !al suelo! pues hartita me dejó la cosa.

-¿y que sugieres? preguntó la goma del chandal, que tenia cierto peso en el grupo aunque su cuerpo estuviese lleno de pespuntes de estar cosido a la cinturilla...

-pues que nos hagamos notar, apretemos un poco y jodamos al porteador.

-¿para que?
- ¡¡¡pues para joder, idiota!!!!, ¿para que si no?

Y asi, votaron y ganaron las que apretaron más, las que decidieron joder al que las llevaba.

Las de bragas y calzoncillos en todos sus modelos se llevaron el primer puesto. Que no hay quien resista cuando se te clavan en el muslo, o por debajo justo de la barriga.... cuando ganan, y te quitas la prenda, además de la marca... te entra un picor que rascarte cual mico en el zoo es placer irrenunciable. La piel rojita se queda, entre la presión dejada por la goma, y la rascadura, pero mira... ¡da un gusto!

Otra goma que destacó en la acción fue la de las media/calcetín. Que no hay media que no te corte la circulación cuando la llevas un rato. ¡Que no oprime dice el fabricante! se nota que no estuvo en la reunión de gomas y no le ha llegado nunca el Acta con el acuerdo de ahorcar al prójimo....

Te deja la pantorrilla como enlace entre un chorizo y otro, cual ristra de los mismos... clavadita, no hay peligro que te haga bolsa en el zapato... eso si, cuando te la quites no vayas con nada por encima de los tobillos,
¡es antiestético a morir! vaya marca....

Pero las que van incorporadas al sujetador, tipo silicona también dieron juego. Decidieron si podian pillar un trocito de pecho, justo el que ya se junta con el torso, para dejarte exhausta cuando acaba el dia. Además hicieron un pacto con los corchetes, y en el centro de la espalda instalaron su refugio. Con el paso de los años llegas a pensar si no tendrás un surco ahi, justo en la columna... donde las putas gomas se amaron con los corchetes.

Las de faldas, pantalones, y demás que se situan en la cintura, decicieron partir el cuerpo en dos. No lo lograron pero poco les faltó. El ombligo se queda como vuelto, no se, raro... y si es ropa de niños, esas gomas que se ponen a los lados para encoger la talla, justo con un botón que decide que debería haber sido cosido en la piel y no en el tejido... buf! a mis hijos se les saltan las lagrimas cuando se los quito... quiero pensar que de alegria no de tortura...

las de collares a ran de cuello, pulseras incrustadas en la muñeca, anillos de verano... esas quieren que te amputen el miembro. Si no no lo entiendo....

Y podria seguir, pero mira, me está apretando la goma de la coleta... que cuando me la he quitado esta mañana porque los ojos me llegaban a las orejas, se me ha ocurrido alojarla en la muñeca y creo que empiezo a sufrir cangrena....

MORBOSO O NO

OBSERVAR, REFLEXIONAR Y ESCRIBIR.

Nota: observar no significa vivir. Por ello, muchas de ellas ni de remota idea las he vivido yo, pero no significa que cierre los ojos y no lo vea...






MORBOSO!... O NO.

-Cuando me muera me poneis en una caja bien bonita, blanca aunque sea para niños y con unas notas musicales bien pintadas: negras, corcheras, la negra con punto no, que siempre se me resistió al piano, semicorcheras y blancas, que esas se me daban bien. Me pintais los labios de rojo Chanel que para una vez que me muero me las quiero gastar, con clase, ese rojo patentado, y me gustaría que me perfumáseis, con mi Contradiction de Calvin Klein o con mi Paloma Picasso de los comienzos de mi vida... No me vistais como una monja, ni como una puta: elegante pero chic y sobretodo con tacones. No os gasteis cantidades inmensas en coronas y todo eso, comprarme unos Manolo Blahnik que aunque no se que dia leí que a la Sarah Yessica Parker le han producido dolor crónico de espalda los taconazos, yo, como no creo que me vuelva a poner de pie....

-Calla loca! no hables de esas cosas! Por DIOS!

-Que pasa? que si no hablo no me muero?

Pues eso, no por ser tabú vamos a dejar de estirarnos todos.

LAS COSAS NO NACEN SOLAS

Hoy he tenido la suerte de ir con una mami del cole de mis hijos, junto con los mios y los suyos también, a visitar los invernaderos que tienen. Yo, necesitaba unas plantas lindas para poner en el jardín de la casa que tenemos en la Floresta y que queremos alquilar de nuevo. Hemos decidido mejorarla un poco, arreglando cositas, cambiando otras y como no, acondicionando el jardín. Ya hace dos dias que viene un hombre a echar unas horas ( un riñon cuesta claro...) y la verdad está haciendo un trabajo estupendo. Pero a mi me apetece darle un toque bucólico, así que qué mejor que plantar flores y plantas. Es mala suerte que me gusten tanto y yo sea tan mala jardinera. Planta que toco, planta que mato... en fin, yo erre que erre sigo....

Como sabia que el papi del mejor amigo de mi peque se dedica a esto de la flor, pues le consulté si podia ir a comprar. ¡Por supuesto! me dijeron con gran simpatia y alli me he ido. 

Vivo en Vilassar de Mar, un pueblo costero de Barcelona donde el cultivo de la flor es una economía muy importante en la zona. Se dice que hay microclima (excepto para las de mi jardin, digo yo...). El Mercat de Catalunya de Flor i Ornamentació està aqui. Estoy acostumbrada a abrir la ventana de mi dormitorio y ver muchisimos invernaderos en la parte alta del pueblo. Verde, toldo, más verde... pero nunca imaginé este mundo de cerca.

Margaritas que me ha regalado Rut esperando ser replantadas

Me he sentido, cuando me iba adentrando en las zonas de cultivo con el coche, como si hubiese cambiado, no de provincia, si no de pais. Gente trabajando el campo, recogiendo flor, con su piel tostada, africanos asiendo los tallos con fuerza, cajas de flores por todos lados y un olor... olor a vida, a flor, a naturaleza. Todo esto a menos de un km de casa. Hace más de 15 años que vivo aqui pero nunca me adentré tanto. Era como un terreno privado. Alli solo van los que tienen tierras. Los de aqui. Pero hoy lejos de sentirme incómoda por la intrusión de una urbanita como yo, me sentia entusiasmada como una niña. Bajar del coche, observar tanta y tanta planta junta, entrar en el invernadero de los jazmines, oler, casi marearme de tan intenso aroma... las margaritas apretadas con una flor como la que os muestro, estaba enamorada de todo el paisaje. Pero me ha hecho reflexionar:

vivimos en una burbuja donde pensamos que la carne viene ya envasada de la granja, la verdura cortada y lavada, las flores con macetero, el vino en botella....

Todo tiene su proceso. Pero en el dia a dia, nos olvidamos de que hay mucha gente trabajando para que cuando alarguemos la mano a la nevera del Mercadona, esté la carne, el embutido, la leche...

Para que cuando nazca un bebé tengamos ese ramo de flores estupendo en la floristeria de la esquina.

Me he sentido que me estaba perdiendo algo. Y justo me lo han mostrado a menos de 1km de casa...

Gracias Ruth por tu generosidad, acogida y por mostrarme un pedacito de vida tan cerca de casa.

A MI PADRE, EN SU CUMPLEAÑOS.

Felicidades, se supone que hoy es el dia feliz de todos los padres, los que aun están con nosotros y los que un dia nos dejaron. Pero además hoy sería tu cumpleaños. Asi que felicidades por partida doble.

Puedes estar contento. En toda tu carrera como padre, en la que en más de una ocasión no cumpliste el canon de perfección, seguro que en global lo hiciste realmente bien. Has conseguido minimizar en mi los recuerdos negativos de algunos comportamientos y resaltar la parte positiva. Y después de darle muchas vuelta al porqué de todo esto, como consigo olvidar cosas que no son muy agrables del pasado juntos, he llegado a la conclusión más firme y aplastante: porque siempre me amaste incondicionalmente. Y en muchisimas ocasiones me lo demostraste sin vergüenza. Esa es la base de tu triumfo como padre y como persona. Si no nos hubieses amado tan intensamente seguro que no llorariamos cada dia, cada minuto, cada segundo, tu muerte. Si solo te hubieses comportado como te enseñaron a ti, como te trataron a ti, con un amor medido,racionado, a veces demasiado estereotipado, no habría funcionado. Tendriamos en la cabeza el típico discurso de cuando alguien está enfermo:

era lo mejor que podia pasar, si no iba a quedar "bien" mejor para todos, no hubiese aguantado verse asi....

Pero en mi caso, y creo que en el de mis hermanos, no funciona asi. Te tengo presente todo el dia, toda la noche. A veces por algo que vivo y querría compartir contigo, a veces por alguna comida que pruebo y se que te gustaba, a veces cuando oigo un acento extremeño como el tuyo, a veces porque pienso que te sentirías orgulloso de mi, a veces cuando tu nieto hace algo que pienso que te gustaría ver, a veces porque Noa te menciona y me dice que se pone triste cuando piensa en el iaio Antonio y yo debo ser fuerte y decirle que no pasa nada, aunque por dentro esté rota.. A veces porque hace mucho frío y pienso que tu sentirás ese frío alli donde estás metido, a veces... tantas y tantas veces.

Te quiero, y te recuerdo con amor. Aunque la vida no es perfecta, la muerte menos aún. Cuando un padre o una madre mueren, una parte de tu interior se muere con ellos. Yo pienso en parte de mi interior como carne seca... ¿feo no? pues eso, carne seca, sin riego, sin vida... 

Feliz cumpleaños estés donde estés.

DE PLENA ACTUALITAT!

Doncs be podria ser la Camacho i un altre... jajaajajaja

http://www.youtube.com/watch?v=5tzcxPhUYg0

DEJANDO LA VIEJA OFICINA

Pues si, estoy de traslado. Mañana me voy a un nuevo edificio. Una nueva oficina, bonita, limpia, luminosa... a estrenar. Pero mira tu por donde me da pena dejar la actual. Y eso que estoy en un módulo prefabricado, y eso que es pequeña, poco luminosa, fria en invierno, calurosa en verano... a pesar de todos los aires artificiales.
Me cuesta el cambio. Y paradojicamente yo soy mujer de cambios. Creo que me he mudado más de 8 veces en mi vida. Y estoy segura que aún me queda alguna ocasión más de empaquetar mis cosas.
Pero ahora tengo nostalgia. Nostalgia por perder este espacio. Las oficinas son como las casas, las hacemos nuestras. Se personalizan, con tu olor, tus cositas inservibles, tus clips perdidos, tus tazas de café.... tu marca personal, al fin y al cabo.
Ahora seré como un oso, tengo que marcar el nuevo territorio. Seguro que me acomodo, pero es un edificio tan y tan grande... más de 180 personas, cuatro plantas, buf... me cuesta pensar que tengo que relacionarme tanto...
Bon dia, que tal? bé,bé i tu?
bé, gracies com sempre...
conversaciones de ascensor que tanto odio.

¿por qué seré tan poco social yo?

LAS CHONIS SE REPRODUCEN

No se si se me considera pija o no. Tanto me da. Yo sólo se que no arrastro la S al hablar y que no distingo a la gente por la pasta que gana o la posición social que ocupa. Me gustan las personas y las ubico y trato con respeto. Asi me lo enseñaron mis padres y asi lo enseño a mis hijos.
Hay clases sociales que tienen especimenes absurdos y vacios. Cierto dia, viendo un programa tipo Españoles en el Mundo,o Callejeros Viajeros (no recuerdo bien...) en Dubai, salieron unas tipas (no puedo ni llamarlas señoras) rebozadas en dinero que hablaban del servicio que tenian como de los últimos zapatos adquiridos, que presumian de ser las más en todos los sentidos... muy repugnante la verdad. Tener dinero para acabar asi bien vale una reflexión.
Pero dicho todo esto, muchas veces el poder adquisitivo va unido a la formación cultural. No nos engañemos, la cultura (y ahora muuuuucho más) cuesta dinero. En un pais como el nuestro, donde hablar ingles es casi un lujo y estudiar musica parece cosa de pijos, es dificil encontrar chonis que pronuncien bien el "mese seme". El verbo haber sirve para todo( y hasta para " a ver" si nos vemos, se usa "haber si quedamos un dia, leí una vez en Facebook.... uf!)
Ayer fui a un parque de atracciones con mi peque. Somos socios, asi que "disfrutamos" de poder aparcar el coche en una zona y desde alli te llevan al parque, situado en una montaña. Pues bien, yo nunca habia hecho uso de este servicio. Normalmente subia la montaña en coche y pagaba la friolera de casi 10€ de parquing , estes una hora o 10. Ayer decidí que no, que dejaria el coche en el parquing gratuito y subiria en bus.
Me costó mil colas, tiempo de espera, y cuando al final pudimos mi peque y yo acomodarnos en un asiento para los dos, me tocó delante de 3 chonis con sus moños crepados, sus sudaderas de marca y sus ojos pintados cual Alaska. Uñas con colores fosforitos, y un rico vocabulario con el que deleitaron a medio autobús. Por el tono de voz (seguro que superaba en decibelios a la sirena de una ambulancia) como por la riqueza de palabras malsonantes (o sea palabrotas en estado puro) como también por la riqueza en darle patadas de elefante al diccionario español (la mayoria de chonis no hablan catalan, puede que sea demasiado fino....)
Estaban enfadadas con un par de tipos, que por lo que deduje entre tanto grito, chasquido de lengua y gilipollasmamondemierda varios, les habian dado plantón. En concreto, uno de los dos sujetos se entiende era el pibe de una de ellas. La más choni. La más gritona. La más mosqueada con el mundo. Entre gritos, amenazas de llanto, y una mala leche que ni la Cospedal en un dia de Congreso, explicó a la choni ojospintadosdeazulelectricoaunsiendomarrones y a la rubiaporquemesaledeahínoporquemeparieramadreasi, como el pollo en cuestión la trataba. Pues resulta que el tipo le levantaba la mano, pegaba puñetazos a las paredes cuando discutia con ella, un dia la echó al rellano de la escalera y la tuvo en pijama más de una hora, jugando con ella a ser un karateca la hartaba a golpes "pero era de broma". Y la tipa, perdón choni, reconocia que la cosa no pintaba bien, que parecia maltrato psicologico (asi se lo habia insinuado su madre... supongo que la progenitora dormia tranquila sabiendo todo esto) que no sabia porqué le aguantaba todo esto pero mecagoenmicoño es que le quiero... añadia sin pudor.
Yo no sabia donde mirar, ni si tapar las orejas de mi peque ( no le habia dicho que ibamos al zoo a ver animales asi que no sabia si estaba preparado...) ni si decirle a la choni que enviara al pavo a pastar, ni si darle unas clases de lenguaje, ni si ponerle un bozal, ni si acoplarle un silenciador a los labios pintadosderosafucsiaconpurpurina.... Pero las tres locas siguieron su discurso, me las encontré en el parque con un tipo con pinta más que dudosa (seria el choniman karateca?), gritando en lugar de hablar, y fumando y gritando como si el espacio fuese solo suyo....
Yo no quiero pijas de Dubai, ni Chonis de Barcelona, digo yo que un termino medio habrá no?
Vamos a ver.... ( si a ver, a ver!no haber por DIOS!)