martes, 15 de noviembre de 2011

FIN DE SEMANA PARA DOS

Pues definitivamente nos ha sentado de maravilla. Costó encontrar fecha, costó desprenderse del complejo de culpabilidad de dejar a los peques un fin de semana, costó, pero al final nos decidimos a gastar mi regalo de aniversario de bodas. Era una estancia en un hotel de cuatro estrellas, con cena gourmet y bodega incluida. Lo de la bodega lo señalo porque yo, amante del vino, di buena cuenta... más un gintonic frente a la chimenea que no se lo salta ni la difunta madre Reina de Inglaterra.
El hotel elegido fue Can Rafel, en Cervelló Barcelona. Para nosotros mismos también era cómico ir a pasar un fin de semana sólo a 40kms de casa, pero estabamos tan cansados y con tan pocas ganas de hacer turismo, que lo único que buscabamos era descansar y estar juntos como pareja, no como padre y madre de dos pequeñajos.
El sábado por la mañana, como mi pareja acababa de llegar de Madrid justo la noche anterior, retrasamos la salida para estar más tiempo con los niños. No nos importó, teniamos unas horas por delante para nosotros .Es curioso, pero aunque la vida te cambie en general para bien al tener hijos, hay cosas, como tener tiempo para ti(tomar un baño, leer de un tirón, no hacer NADA...) que a veces se echan de menos. No siempre, si a veces....
Cuando llegamos al hotel nos encantó la paz que se respiraba. Luces cálidas, muebles antiguos mezclados con tecnologias modernas, amabilidad sin que te llegue a cargar de la propietaria, Teresa, en fin, que nos sorprendió estar tan agusto. Nos reservamos para media tarde un masaje. Tienen un pequeño spa solo para ti (concertan horas, asi que no tienes necesidad de ver a un desconocido en albornoz, algo por mi parte resulta  feo feo feo, a no ser que sea Cloney, cosa que no pasa nunca...) La masajista se toma tan en serio su trabajo que practica masaje sacrocraneal y todo... tiene una energia que te repone. A mi me cuesta relajarme, también alli. Mi cabeza iba de mi despacho a las mochilas por preparar de los niños, a mis clases de musica, a la conversación sin acabar con tal o tal persona, a lo que tenia que comprar de regalos de Navidad.... pero finalmente la musica Zen, sus manos, y la luz tenue consiguieron que solo sintiera la sangre correr fluida por mi cuerpo...
La cena de gourmet de verdad. Platos exquisitos, que os dejo fotos para que veias. El postre, un mató con helado de nueces que me sorprendió.
Pero lo mejor la compañia. Llevo junto al hombre de mi vida más de 10 años y no me canso de mirarlo, de escucharlo, de amarlo, de disfrutar de su compañia. Es alguien muy importante en mi vida. Y yo, mujer divorciada, he vivido en mis carnes el fracaso y el no pensar en el futuro al lado de nadie. Ahora no lo concibo sin él. No me importa si suena cursi o no. El amor para mi no lo es. Es energia, es paz, es risa compartida, es sexo, es pasión, es dulzura, es dolor en momentos puntuales.. .es sentir. Y yo con él siento. Me apetecia compartirlo con Uds. Se que en estos tiempos, la gente no expresa tanto el amor a tu pareja como a tus hijos. Parece que "fardas" que mientes . Pues yo me siento tremendamente afortunada. Y tengo ganas de gritarlo y escribirlo.
  
La vida está llena de momentos de amor. También de dolor, pero con amor, no solo de pareja, sino con AMOR en todo su sentido, se supera mejor. Para mi, existe un antes y un después de mi divorcio. Por conocer a mi actual pareja, pero sobretodo por conocerme a mi misma y descubrir que sin amar y ser amada yo no puedo vivir.

martes, 8 de noviembre de 2011

ME LLAMAN DE DOÑA

-Si?
-Buenas tardes Doña Kira.
Mal rollo, aqui si te llaman doña es para pedirte algo...
-Buenas tardes, no me interesa.
-El qué? Doña Kira aun no le dije, no le conté ( entiendase con acento un poco culebrón)
ya... pero es que no tengo tiempo. Tengo al niño en el horno. (no es broma, estamos haciendo galletas y le gusta observar como sube la masa...)
-Pues no se preocupe, no le va a llevar más de un minuto.
Mi cabeza: un minuto de un call center es igual a 30 de los mios. ( no se enseña en el cole, pero te lo enseña la vida...)
-Digame rápido por favor.
-Doña Kira, digame, ¿Ud consume mucha viagra?
-¿como? pues va a ser que no, soy mujer.
-No si digo yo, la unidad familiar.
(Dandole vidilla a la conversación) Pues si como unidad familiar entiende a mi madre, yo, y mis hijos va a ser que no. A mi marido no lo cuento, que "me cumple perfectamente" a la voz de firmes...
-Perdón Doña Kira, ¿cual es el consumo habitual entonces?
el susodicho parece gilipollas, no solo no me escucha si no que sigue erre que erre...
-¿Consumo de sexo o de drogas? contesto yo por ponerme moderna y chula.
-Si consume más de una, más de dos, o varias durante la semana Doña Kira (Me contesta leyendo seguramente el formulario sacado de una revista Cosmopolitan)
-Pues depende, sabe Ud. (el niño, ese que estaba en la cocina, rubito él de nacimiento, ya empieza a tener mechas caobas en el flequillo de tanto acercarse al horno sin supervisión materna...). Si en el trabajo me tocaron mucho lo que no suena, pocas ganas de roce tengo. Si resulta que tengo deberes de musica, no me da tiempo a ir pronto a la cama, si mi marido se va de viaje, yo solita me apaño... pero si la semana se nos dio bien cuente Ud mismo, estoy en una edad aún fogosilla ....
-Perdon Doña Kira, ¿entonces cuantas pongo?
El tio no pilla la conversación. Parece que le instalaron un chip en el frontal que le impide que una respuesta diferente a la esperada le entre por sus orejotas de call center.
-Ponga UD. cuarto y mitad.
-Doña Kira, ¿eso en libras o Onzas cuanto es? es que soy de fuera...
- AH! pues será menos, digo yo que con ... no se, mire, si resulta que le va el sueldo del mes en ello , ponga Ud. lo que le rote...
(El niño empieza a tener un color dorado/marron en su cara, signo inequívoco que el horno funciona a la perfección. A su vez, el olor a galleta con flequillo sucarrimado invade la estancia....)
-Mire, tengo que dejarle. Mis tareas me reclaman.
-Doña Kira, le envio un pack que tenemos de promoción. El primer mes es gratis, el segundo también, el tercero le pasamos un cargo por el primero, el segundo y el tercero juntos. Las pastillas las recibirá cuando haya abonado los intereses de demora de los dos primeros meses. ¿De acuerdo?
-Pues eso, Don Callcenter, me pone cuarto y mitad. Vayase a tomar... eso, unas galletitas a mi salud.
Y Doña Kira cuelga el telefono, dando por finalizada esta conversación ficticia que podria trasladarse a la venta de Telefonia movil, suministros de electricidad, gas, etc y que me tocan los cojones tarde si tarde también .He dicho.

viernes, 4 de noviembre de 2011

NUNCA ES TARDE

No, no lo es. Cualquier edad, dentro de una razón (¡me vuelven los pies de la duquesa, que trauma!) es buena para hacer lo que no pudimos. O no quisimos. O no pensamos. En fin, que este fin de semana mi madre y yo nos vamos a Madrid. Y no es que elijamos Madrid por su carisma o algo parecido. Aunque siendo catalana diré que siempre que he viajado allí, y por varios motivos han sido muchas veces, me trataron muy bien. A parte de las tipicas frases politicas o futboleras las cuales parecen resbalar por mi cuidada piel ( no puedo evitar deciros que hoy estreno un maquillaje de Chanel que me tiene en las nubes... jajajaja) la gente ha sido siempre muy amable conmigo.
Pero el post no va sobre mi. Va sobre el hacer algo a una cierta edad, el atreverte a seguir hacia adelante teniendo clarísimo que la vida es un suspiro, y que si hay otra vida para los que creeis, pues eso, es otra. Esta se acaba.
Mi madre, vista claro desde mis ojos, es una persona peculiar. Entregada a los suyos, sacrifica su propia necesidad por las de sus hijos/nietos, y en vida, por la de mi padre. Es una persona alegre, timida, a la que sin embargo, le gusta el encuentro y la fiesta. Con mi padre, cuando eramos pequeños, se corrió lindos guateques. Yo aún recuerdo las noches de San Juan, en la terraza de casa, todos los tios y  primos juntos, los super petardos-cohete, tan esperados porque dejaban escapar diminutos juguetes de plastico, tipo vaqueros o indios que todos ansiabamos coger al vuelo... El tocadiscos sonando, con ese color grisaceo azulado y que solo se podia observar de lejos, pues solo con la mirada rayaba los discos, las banderitas volando con la brisa dels solsticio de verano, el cava, la coca-cola....Se divertia mi madre. Bailaba y reia sin parar.
Su vida no obstante ha estado marcada por el sacrificio: trabajo y más trabajo y la cria de tres hijos ella sola. Porque mi padre estaba por nosotros sólo los domingos. Entonces mi madre nos entregaba y él nos llevaba al futbol, o a montar en bici, o almorzar bocatas de chorizo con una buena fanta de naranja... Yo no entendia porqué ella no venia. Ahora, de adulta, lo entiendo. Necesitaba su tiempo de calma, de soledad, de ella misma!  El resto de dias, era mamá quien se apañaba con nosotros para todo. Papá era un hombre de los de antes. Las cosas de casa no iban con su dia a dia...
Esta mujer, que los últimos años de enfermedad de mi padre los sufrió sin quejarse, es una campeona. No es que sea mi ideal de persona, su caracter y el mio no van siempre de la mano, pero no tiene porqué ser asi. Somos individuos diferentes, pero nos une la misma sangre y sobretodo lo que he ido aprendiendo con los años: ha aceptarla como es, sin querer cambiarla. Con sus miedos, sus pensamientos, sus virtudes y defectos. Sobretodo con respeto. Cuando "me carga" un poco, respiro y desaparezco sigilosamente... realmente funciona!
Pues ahora me la llevo de fin de semana a Madrid. Mi madre tiene 74 años y nunca voló en avión. Mi madre creo que hace más de 46 años que no pisa un hotel. Mi madre no sabe lo que es que no tenga que hacer nada, que se deje mimar. Y eso es lo que vamos a hacer. Nos vamos mañana. Voy a grabar su carita cuando suba al avión, cuando entre en la habitación del hotel, cuando pateemos Madrid juntas, cuando comamos huevos rotos, cuando moje los churros en el café con leche... quiero inmortalizar este momento. Para mi no será especial. Es para ella. Es para su vida. Un apunte más, porque nunca es tarde para vivir nuevas emociones, nunca.

miércoles, 26 de octubre de 2011

HABLANDO IDIOMAS DIFERENTES

-Tengo que ir ya a renovar el armario. Es que no tengo de nada!
-bueno, tu espacio en el ropero supera el mío en tres veces...
-¿ya te quejas? pues comprate más ropa!
-si, claro, tendrás razón.
-Pues eso, yo nunca te he dicho que no te compres cosas, eh? pero es que yo con estos trapos no me hago.
-Pues ves de compras.
¿Te crees que es facil con los dos enanos? salen y entran tanto del vestidor cuando me pruebo algo, que creo que el culo se me resfría de tanta corriente de aire que provoca la cortina.
-Ya, pues si quieres me los quedo y vas tu.
-¿Sola? si claro, y ¿como sabré que me queda realmente bien?
-Pues eso, llama a Olivia que te acompañe. Es tu mejor amiga ¿no?
-Una mejor amiga no es una mejor personal shopper que digamos. No entiendes nada. Si me queda fatal me dirá que estoy de la muerte sólo para lucir ella mejor o porque es tan buena que no se atreve a decirme que el michelín parece que cobra vida, en lugar de hibernar. En cambio tu...
-yo ¿que? nunca te dije si te engordaste o no. Nunca.
-¿Tu crees que me engordé? ¿en serio?
-yo dije eso, no, yo dije que nunca hice comentario alguno sobre tu peso.
-Pero eso es como ser infiel: con pensarlo basta. ¿Crees en serio que me engordé?
-No querida, estás tan buena como siempre.
-¡Ya estás pensando en sexo cuando estamos hablando de algo serio como mi salud!
-¿Sabes si dan hoy el Barça?murmura cabizbajo saliendo rápido de la habitación por si le cae un Manolo Blahnik en la cabeza. Que con lo que le costó el regalo de esos zapatos, pagaba él el abono anual al campo....
-¡Hombres, maldita sea!
mujeres.... (piensa el susodicho saliendo de una conversación que ni para su peor enemigo la querría).

Y es que el sindrome premestrual es muy, pero que muy malo.

lunes, 24 de octubre de 2011

Y NOS ROBARON

Pues si, pues si. Eso que se ve en la tele, que se lee en la prensa, que sabemos de alguien a quien le ha pasado, le pasó a mi compañero ayer por la noche. Volviendo de dar un curso en Málaga, cansado después de un viaje en AVE de más de 5 horas, con las maletas, buscando el andén del metro para llevarle a su coche aparcado que le conduciria a nuestra casa... va y le roban. Panda de hijos de Puta (lo siento, no es blog de niños...). Le abren la mochila y le pispan la cartera con parte de los ingresos del curso que habia impartido. La suma que se encontrarían los indeseables nada desdeñable: más de 600€. Que debieron pensar los mierdecillas que habian hecho el agosto. Claro, que esa gentuza con ese importe no tiene ni para empezar.
Se ponen en el metro, ¿seguro que no pagan el billete no? se arriman a uno, y si te descuidas te hacen un tattoo de un Cristo en la Espalda y tu ni te enteras. ¡Hasta con colores y relieve!
Pero yo soy positiva, siempre lo he sido y prometo intentar serlo. Podia haber sido peor. Y no es un consuelo, es una realidad. Hoy en dia, te rajan por menos de 50€. Te muelen a palos cuando entran por sorpresa en tu casa esas bandas la mayoria de albanokosovares (no se me indigne nadie que es un hecho consumado que las más agresivas son de esta nacionalidad. ¡Palabrita del niño Jesús!), o te destrozan una oreja para arrancarte la minuscula perla que compraste en Mallorca en el viaje de fin de curso con los ahorros de tu cerdito de barro cuando tenias 14 años y ahora rondas los 40.
Pero el sentimiento de mi pareja y que comparto es la indignación de que unas personas se crean con derecho de quitarte lo que es legitimamente tuyo. No se trata de personas que pidan caridad, se trata de personas que se creen con el derecho de usurpar lo que otros tienen. Sin más. Son como las sanguijuelas. O los hermitaños, que invaden conchas para apropiárselas como casa propia. Y cuando se les quedan pequeñas, las abandonan sin más. Eso harán con su cartera. Su dinero, pero sobretodo sus fotos, sus recuerdos, sus contactos... eso para ellos es papel mojado.
También te invade después de un robo (yo por desgracia he sufrido varios) una sensación de vacío, indefensión y suciedad. Si, suciedad. A mi me ha pasado sobretodo en dos ocasiones.
La primera me robaron el monedero de la bolsa del cochecito de paseo de mi hija. Casi derrito las barras del cochecito frotándolas con lejia sólo del asco de pensar que unas manos así habian estado tan cerca de  mi pequeña.
La segunda entraron en mi casa. Cuando vi parte del cajón de un armario sobre la cama y las puertas del mismo abiertas, me invadieron unas ganas tremendas de vomitar. Seguramente se habian sentado sobre el lugar al que confio mi cuerpo a Morfeo. Mi casa, lugar sagrado para todos, donde te sientes a salvo del duro exterior. Es como cuando sueñas que te persiguen y logras alcanzar tu casa y cierras la puerta a tiempo. En ese momento te destrozan los esquemas.
A mi no me va a quitar el sueño el dinero que le han quitado. Ahi estoy yo para hacerselo olvidar. Ahi estoy yo para animarlo, que nos puede pasar a cualquiera, que no es culpa suya, que los mierdas son los otros no él.

jueves, 20 de octubre de 2011

LA LENGUA, VEHICULO DE COMUNICACION O INCOMUNICACION?

Pues menudo debate ha puesto sobre la mesa ONAVIS! No dejeis de visitar su blog, es muy interesante.
No os voy a dar todos los detalles del porqué del debate(lo teneis en su blog muy bien explicadito), pero a mi también me ha hecho reflexionar.
Yo soy twittera, me gusta, es una aplicación para mi espontánea que puede darte muchos puntos de vista para una cosa y aportarte muchisima información que no buscarias por ti mismo.
Pues bien, el pasado martes, a raiz del programa emitido por el CONVIDAT de tv3, Gerard Quintana, vocalista del disuelto grupo de rock catalán Sopa de Cabra, fue literalmente linchado. El motivo? que su mujer y sus hijos no hablan catalán si no castellano. STOP! No se me indignen los del resto de España que aun no he acabado la reflexión! (buf, tema peliagudo). Para mi que existen diferentes motivos para esta indignación:
  1. fue uno de los primeros en cantar Rock en catalan. Que para mal que le pese a muchos suena bien .El catalán no está reñido con la musica. Por ello ,seguramente deben pensar que hasta cuando folla suspira en catalan.
  2. Los catalanes debemos siempre defender el derecho a hablar nuestra lengua. Cuesta generalizar, pero muchisima gente se cree con el derecho a opinar cómo debemos comunicarnos en nuestra propia lengua. No es de recibo. El catalán es más próximo al latín que el español.... demostrada solera, entonces.
  3. Su familia vive en Ibiza. Se entiende que allí se hablar también catalán, pero sus hijos y su mujer ni un bon dia.
 Esto respecto a porqué creo que algunos se han rasgado las vestiduras con el idioma que se habla en su casa. Pero yo me pregunto....¿y si el susodicho hubiera hablado en inglés con su prole? entonces sería un tio moderno , lo más de lo más, fashion, .....
Pues aqui va mi reflexión. Yo quiero hablar en mi casa lo que me salga de donde podais imaginar. Con mi madre hablo español, con mi marido y mis hijos catalán, con mi familia politica y mayoria de amigos, catalán, con mis compañeros blogueros de todo un poco, en mi trabajo inglés y catalán y mis pensamientos se entremezclan en esas tres lenguas. ¿Pues qué? perfecto para mi. También hablo francés y estudié 4 años de alemán, hasta estuve en una escuela alemana de Hamburg (no me atrevo a decir que hablo algo de alemán porque es super dificil!). La lengua es una señal de indentidad si, pero al fin y al cabo persigue una meta: comunicarse. Y uno en su casa se comunica en lo que le da la gana. Que no vengan de fuera a decirnos si debemos caminar en zapatillas o o con calcetines.. entonces, que no vengan de fuera a decirnos como debemos pensar. No hagamos de la lengua una critica destructiva. Utilicemos el lenguaje para enriquecernos, para aprender de nuestros vecinos, aunque su cara no nos encante... No pretendamos ser más papistas que el Papa. Y ya que abro debate, que sepa todo el mundo que en las escuelas de Catalunya se estudia en catalán sin ningún tipo de problema. Los niños no reclaman nada, aprenden que es lo que les honra. Los adultos de algunas zonas sí que se tiran de los pelos diciendo (sobretodo en EL MUNDO,periodico sumamente "extraño) que casi flagelamos a los que llegan a Catalunya obligandoles a mojar el pan con tomate, a sumergir su cara en crema catalana y a subirse en una torre de Castellers para demostrar que son bienvenidos... Olvidemos el fanatismo de una y otra parte. Que nadie me venda que nos defendemos de nada. No caigamos en la misma actitud hostil y retrograda. Yo al menos no. Adeu, Adiós, Good Bye, Aur revoir, Auf wiedersehen,... sigues tu?


viernes, 14 de octubre de 2011

NO ES NECESARIO...PARA MI!

En esta vida, tendemos a ponerle imagen a todo. Nos cuesta poder dejar volar la imaginación y sobretodo nos cuesta creer que nuestro interlocutor entenderá nuestro mensaje sin facilitarle una imagen gráfica de lo que estamos describiendo.
Yo muchas veces lo sufro. Soy tiquismiquis si quieres, pero no siempre necesito, ni quiero una imagen de lo que me cuentan o leo.
Estos dias me persigue una pesadilla: veo a la Duquesa de Alba, Cayetana, bailando cual macaco, con esos pies llenos de juanetes y unas tiritas nada fashion en cada uno de sus artriticos pies. Y no digo yo que ver cómo iba vestida y todo eso no despertase un 2% mi curiosidad, pero la imagen de ese espectro bailando, con las manos de su interesadoamado intentando frenar la caida si se produjese : no vaya a ser que la gallina de los huevos de oro ( nunca mejor dicho porque cara de gallina dura para el caldo tiene...) se desparramase por el suelo y se acabara el chollo padre..., era evitable. Que si hubiese desfilado a paso de tortuga, abriendo y cerrando esa boca de Carmen de Mairena, y luciendo ese pelo de los peluchos de Telefónica solo que en blanco, mira tenia un pase. Pero que se quite esos zapatos que parecían del Carrefour y encima pretenda estar sexy con sus medias de rejilla color carne (mira que ese color favorece poco, menos a unas patitas de pollo de corral como las suyas...) es demasiado para mi estómago. En fin, que sean felices y que el susodicho no deba pasar muchas noches amorrado a... perdón, que me estoy poniendo marrana imaginando lo que le pide la Cayetana por la noche.Porque más movimiento que ese no creo que la tipa aguante...
Siguiendo con el hilo de lo que no me gusta mirar, pues no me gusta que me enseñen una herida/cicatriz. No hace falta. Me creo perfectamente que te rompiste el femur y que eres un campeón aguantando 3245 puntos de sutura que aún no te han quitado y que alguno que otro te supura... me lo imagino, no necesito oler la carne fresca...
No necesito ver como te ha quedado esa extracción molar. Seguro que ahora tienes un buen hueco, seguro que te la quitaron sin anestesia, seguro que tardaron más que la contrucción de la Sagrada Familia, pero no me hace falta que abras tu boca delante mio para ver semejante espectáculo.
No necesito ver el culo irritado de tu bebé. Me creo que ni con agua de rosas, ni con aceite de mosqueta, ni con... desaparezcan esas erupciones rojas con toques de pus que al pobrecillo le han salido en el culete por esa caca acida que tiene en el pañal y que tampoco necesito ver cuan liquida y verde es. Me lo creo.
No necesito ver como a una persona le han explotado la cabeza con una bomba en Pakistan. No es necesario. Me lo creo y me duele enormemente, pero no creo que sea demasiado respetuoso que medio mundo vea su ojo colgando en TV.
No necesito (o necesitaba) ver el culo y calzoncillos de Boris (estimado Boris) encima de una mesa de TV cuando participaba en Cronicas Marcianas. Una vez está bien, 30 es demasiado.
No necesito que me enseñen los pelos de tus piernas cuando me digas que no puedes quedar para tomar un café, porque "mira mira, mira que pelos llevo... "Te vas a depilar y punto, que me lo creo.
No necesito que me enseñes la raíz del color de tu pelo (abriendo con las manos la raya central de la cabeza y bajando la cara para que el cabezón se vea más...) para asegurarme que no tienes tiempo ni de ir a la peluqueria con el trajin de vida que tienes... me lo creo, de hecho estoy por teñirte yo en un plis plas en casa mientras miras Salvame de Lujo, que eso sí no te lo pierdes....
No necesito que .....
En fin, estoy por no poner imagen a este post. Pero es tal el trauma que tengo creado con los pies de Cayetana, que tal vez si consigo "sacarlo de mi cabeza" pueda hacer terapia y volver a creer en unos pies decentes a partir de los 80 años.

SE ACABÓ!

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