RECUERDOS DE INFANCIA

Me gusta pasearme por el blog de  Maijo, GINO-ART. Es una auténtica delicia para mis sentidos. Lo descubrí por casualidad, y yo, ignorante del mundo pictorico aunque tenga una hermana pintora, me dejo llevar por las sensaciones que provocan sus imagenes en mi interior. Muchas veces, ni leo los textos que las acompañan para que no enturbien la inocencia y virginidad de mi primera impresión. Me gusta esa expresión de color, esos trazos alargados, en definitiva, es un paseo que os recomiendo fervientemente.

Pues bien, en mi último paseo descubrí la imagen que ilustra este post. Y como un flash un dejà vu, un revival me inundó por completo. Volví a mi infancia. A ese tiempo que todos recordamos y que marca, de alguna  manera, nuestro futuro.

Mi madre era modista. Es modista. Morirá modista. Ya no ejerce, hace años que decidió clavar la aguja y quitarse los hilos de encima por última vez. Estaba cansada, tremendamente cansada. Pero afirmo que es modista porque un artista muere artista. Y para mi, ser modista es ser sinónimo de ser artista .De tener un don especial para crear de la nada auténticas obras de arte. Esas manos que se deslizan por los tejidos, ese saber ver la creación cuando todavia parecen piezas de un rompecabezas acabado de sacar de la caja, esa capacidad para unir sin dejar a la vista la unión... 

Recuerdo como si fuera ahora las tardes a la vuelta del colegio. Ese olor a café recien hecho, por supuesto no de una Nespresso... esa Elena Francis sonando en una radio que era de color granate, con una antena torcida, que a veces mi hermana o yo moviamos y sacabamos del aparato para hacer de varita mágica de hadas. Finalmente, cuando el juego finalizaba, volvia a cumplir su función. Esa plancha, siempre encendida, con olor a funda de algodón requemada por usarla continuamente para poner "tela de pegar" en cuellos ,puños, delanteros... esos hilos, de todos los colores enganchados a mis leotardos, a la falda de mi madre que siempre sacudía con firmeza cuando por fín se levantaba de la máquina de coser. Ese baibén del pedal para dar el primer impulso al motor. Ese ruido de tijeras en contacto con la superficie de la máquina de coser, que ayudaban a empujar el tejido que se resistía a ser engullido por la pata de la máquina...

Ese jaboncillo (tiza de marcar la ropa) que yo buscaba y roía. Sí roía. Tóxico debe ser seguro ,pero aqui estoy, vivita y a veces coleando... eso sí, debía ser el de color azul, que el rosa y el gris no eran tan buenos...

Esos sobrehilados, que cuando mi hermana y yo crecimos ayudabamos a desprender de ellos los hilos que osaban escapar del zig zag... Ese fardo de cuadros que mi madre se cargaba en el brazo para "ir a entregar". Incluso,yo no lo recuerdo pero ella nos lo ha contado después, se dejaba a mi hermano durmiendo, nosotras en el cole, para correr, volar, hacia la entrega de su trabajo y volver al lado de su pequeño. Porque ella no tenia coche, porque ella trabajaba todo el dia, porque ella criaba a sus hijos lo mejor que podia, sola, como todas las madres de su generación. Porque ella era y es una artista .Sus manos crearon y aun son capaces de crear. Toda mi admiración para esas mujeres que cosieron el mundo y ahora ven como el mundo se cose en la China....